Un buen viaje

 

"Discussing the Divine Comedy With Dante"
by Dai Dudu, Li Tiezi, and Zhang An (2006, oil on canvas).

Tu madre es tu madre, tu padre es tu padre, tu hermana es tu hermana, tu jefa es tu jefa, tus hijos son tus hijos… y ¿cuánto le importa al universo esto? Para ti, el que es tu jefe es el hijo de alguien, tu madre la hermana de alguien, tus hijos serán los padres de alguien si quieren. Detrás de cualquier relación simplemente hay humanos, haciendo lo que pueden, y no importa cómo se supone que debas tratar a alguien por lo que es para ti, al fin y al cabo, cuando cae la noche todos nos preguntamos lo mismo.

¿Cuándo muera habrá valido la pena la vida que he vivido?

Todo el mundo somos personas sin libro de instrucciones para la vida. Tenemos deseos, miedos, experiencias que nos marcan, metas por alcanzar. Meamos y cagamos igual, nos desnudamos para ducharnos igual, a veces roncamos, a veces no, a veces tenemos pesadillas a veces no.

Detrás de esa jerarquía de posiciones imposibles que nos traemos, todos estamos rodando con el mundo en un viaje imparable. Todavía nadie sabe de dónde viene ni a dónde va, simplemente, intentamos que el viaje sea bueno.

El tiempo cambia contigo

Fotograma del videoclip Bikini de Carlos Sadness

Cuando te enfureces, truena. 

Cuando lloras, llueve. 

Cuando dudas de esa forma tan melancólica, las nubes invaden nuestra casa.

Aquel día no tronaba, ni llovía, ni nublaba, pero todo nuestro mundo comenzó a congelarse. 

Desde el suelo, hasta el techo, así como el aire que respirábamos se solidificaba tan fríamente que apenas podía moverme.
Sin embargo, lo conseguí, poniendo todo mi empeño logré llegar a ti y en un abrazo te atrapé.

Sólo una leve sonrisa tuya fue capaz de derretirlo todo y sumergirnos en un mar que pronto quedó en calma.

Inspirado por la frase "El día que estuviste tan triste la Rambla se congeló" de Carlos Sadness en la canción Bikini.

https://www.youtube.com/watch?v=q2J1lprPCZc

El mundo es un conejo

Cuando una persona crece en la piel del conejo, sin plantearse qué se ve desde la punta de los pelos, y su existencia es lo suficientemente insignificante como para preocuparse de una frontera abstracta, construida únicamente en las mentes de estrategas de la economía y el poder, es fácil que se crea cualquier cuento, puesto que este estará contado con un denominador común, el odio y el miedo por lo que no cuadra en su milímetro cuadrado de piel de conejo, y esto es algo que siempre ha unido mucho.

Señoras y señores,  no hace falta imponer a los demás su forma de vida para estar orgullosa de ella.

"No sé si vengo de ti o voy"

Corríamos hasta el último rincón de la ciudad, donde la luna nos alumbraba como un foco, no se expandía por el suelo, no se lo permitíamos, nos daba de lleno en la cara y bajaba por el cuerpo. Nadie más que ella nos miraba y nos cubría.

Pero esta vez sólo te alumbró a ti. Tan bello estabas, sobrio, soñando con los pies en la tierra. Fui hacia ti, hacia tu foco, lo único que veía, cuando comenzaste a andar y contigo avanzó la luz. Por más que yo me acercase, no salía de la sombra, sin alcanzarte.

Ese día fue para siempre y ya no sé si vengo de ti o voy.


P.D.: un guiño para ti, Javier, que te sigo llorando en lo oculto.

Por Marcos Torres (Qué bonito lo hiciste)

La guarrada que nos hizo Henry

"Gaz metal", recuperado de: elperromorao.com (quien sea el artista que lo diga)

Por fin me di cuenta, Henry, que quitando los pactos secretos que te traías con tu pájaro azul, lo único que escribías era un montón de mierda. Una guarrada que cubría la realidad demasiado corta para tus expectativas, donde necesitabas más, y no tenías. Por eso tantas putas, tantas peleas, borrachos, heridas y sangre. Pero nada más. No nos diste una salida. Sólo alguien revelándose contra la limpieza del mundo cubriéndose, como digo, de mierda. 

Eso fue lo que fascinó de ti a la gente que se identificaba en ese grito de socorro, por no querer ser simple, ordinario, del montón, y a la vez, irremediablemente, serlo. Arrastrados todos por esta realidad patéticamente pulcra.  Nos dimos cuenta en algún momento de que así era este pacto no establecido. Simplemente tú no lo aceptaste, lo llevaste al extremo, y le llamaste ser artista, y escribiste sobre eso dentro de una coraza, que se reducía a penes ensangrentados en jarrones, alguien miserable llevando cartas y perdiendo empleos, el hipódromo para sobrevivir, y mil mujeres destrozadas por dentro y por fuera. Pero no nos diste ni una sola explicación. Quizá dentro de tu grandeza, ni siquiera la tenías.

Ahora te digo que yo me cago en ti también, Bukowski. Eso es lo que te hubiese gustado escuchar, eso es lo que no te diría alguien al que odiabas con toda tu alma. Por reafirmarnos que el mundo es una trampa hermética y no dar más solución que volvernos como tú. Que en parte te doblegaste. Yo me niego. 

Ojalá estuvieses vivo para desearte que te pudrieras. Pero sobre todo, ojalá estuvieses vivo. 

Desde una terraza salmantina

Dicen que valoramos lo que queremos una vez que lo perdemos, pero cuando salgo a mi terraza solo me dan ganas de agradecer, no sé exactamente a quien, el poder apreciar con mis propios ojos la ciudad que tengo delante.

No solo apreciamos lo que ya no tenemos, también nos damos cuenta de lo que apreciamos cuando lo que tenemos enfrente es tan hermoso como antagónicamente doloroso es perder algo que amamos.

Últimamente pasan ambas cosas, la tenemos y la vamos a perder.

Salamanca, voy a echarte mucho de menos. Comienzan las despedidas…

El gato reemplazó a los tumores

"ThatCuteSite.com"

Emilia era tan inteligente que cuando le salieron dos tumores cerebrales nadie lo notó. Era tan inteligente que aunque los tumores redujeran tres cuartas partes de su Cociente Intelectual,  podía comportarse como la gente normal. Un día le salió un tercer tumor y decidió votar a la derecha, la gente empezó a sospechar, pero aun así Emilia pudo seguir su vida como la de cualquiera. En su autopsia se desveló que si le hubieran extirpado los tres tumores, Emilia hubiera encontrado la cura contra el sida, una cuarta dimensión espacial y el sistema económico perfecto para que nadie en el mundo muriese de hambruna (¡ay no, que esto ya está descubierto!) Bueno pues algo parecido… el caso es que la noticia de los tres tumores post-mortem no pudo publicarse porque no había espacio en el periódico más que para un gato que había aprendido a tocar el piano.

Si ves el vídeo entenderás por qué. Era un buen gato... 

Vídeo sacado de la play list de gatos: https://www.youtube.com/watch?v=xSE9Qk9wkig&index=1&list=RDxSE9Qk9wkig 

Me gusta cuando hablas...

Me gustas cuando hablas porque estas como presente,

Y me susurras desde cerca, y mi escucha te toca.

Parece que las mejillas se te hubieran elevado

Y parece que un beso te entreabriera la boca.

Me gusta cuando te leo porque estás como presente.

Foto de Mickey Rorke como Chinaski en Barfly basada en la vida de Charles Bukowski

Poema original de Neruda:

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Mirada preservativa

El artista Olafur Eliasson y el arquitecto Ma Yansong unen esfuerzos para crear una niebla de colores en una galería de arte (Din blinde passager, 2010)

¿Cómo sabemos si las cosas que habitan en forma de recuerdo en la memoria de una única persona, no perecen en la realidad cuando esa persona muere? ¿Cómo sabemos si las cosas que han perecido en la realidad siguen vivas en forma de recuerdo en la memoria de, aunque sea, una única persona?

Por eso sólo puedo prometerte que seguirás viva al menos hasta que yo deje de existir, aunque perezcas antes en la realidad.

Dedicado a mi enamoramiga A.S.L.

PSEUDOPOEMA V: Posibilidades

"Unsettled Dogs"
Jinks, Sam 2012

Quizás amor,

no tuvimos suerte.

Puede amor,

que seamos diferentes.

Tal vez amor,

nunca nos quisimos.

Es posible amor,

que nos amemos siempre.

El vals del Mojito

Armando Tejuca

Un, dos, tres,

tres rodajas de lima.

Perfumes campestres,

hojitas de menta encima.

Nos endulzaremos al sol,

azúcar moreno.

Algo más de calor,

ron blanco cubanero.

Tin, tan, ton,

En una mezcla caprichosa

ya el agüita baila al son,

toma chorro de gaseosa.

Es aconsejable mover los pies

y otras cosas que van de maravilla.

Un, dos, tres,

pajita, hielo y sombrilla.

Sírvelo fresquito, 
así me gusta a mí el Mojito.

Y nosotros ahora ¿qué?

Y nosotros ahora ¿qué?

Con lo que queríamos comernos el mundo.

El mundo y lo que hiciera falta.

Llevarnos la vida por delante - como decías.

Qué hacemos con nuestras ganas.

Ahora que nuestra fuerza ya está en auge,

que una lágrima es el océano más profundo,

que la chispa es la gran hoguera ardiente.

Qué hacemos con nuestro mundo.

Hacia dónde vamos, dime tú,

futurista Gil de Biedma,

si nos hiciste el mayor spoiler de nuestras vidas.

Dime qué importa que la obra sea buena.

Ahora nos dices que todos

nos reuniremos contigo

y te quedas tan tranquilo.

Y nosotros ahora qué?

Si lo sé, no la vivo.

Poema de Jaime Gil de Biedma:

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Moribundos

¿Por qué vuelve a crecer el gusano de la expresión, de mis sienes a mis dedos, después de oír a un artista moribundo? Artista pero moribundo. Moribundo pero artista. Más que eso, alguien que alcanza a entender cada cosa que crea el mundo de otra manera, más allá de las cadenas con las que nacimos junto con la condición de humanos. Era todo eso y moribundo, de hecho, lo es todavía, se va a morir. Como todos pero enseguida. Una de las pocas personas con el sentido común menos común de todos. Te dice cosas sobre la muerte y piensas mientras el gusano crece.

El gusano crece, se arrastra hasta tus dedos porque seremos moribundos algún día y no sabemos qué hacer ante eso. Algunos dejan que ese animal crezca y se exprese.

P.D.: Mis agradecimientos a Isabel Gusano Bellido, que se ha convertido en poco tiempo en gran amiga y mejor promotora de pensamientos y risas que ninguna.

 

"Retrato de Antonio Gala" por Emilio Pseudonimo \\ Vieites Aguiar